KANAUÃ KALUANÃ

:: Jardim Japonês de Interlaken ::

2012-01-31T14:11:00.004+01:00

De volta a neve - de volta à neve...

Tudo de que preciso - Miguel - são beijos de inverno!

.:.Photo by Katyuscia Carvalho.:.

2012-01-27T14:19:00.004+01:00

:: Dica de beleza do dia ::

Os trabalhos com papel, da artista britânica Jennifer Collier:

"Um escritor é uma coisa curiosa. É uma contradição e, também, um contra-senso. Escrever também é não falar. É calar. É gritar sem ruído. Um escritor é, muitas vezes, repousante: ouve muito. Não fala muito porque é impossível falar a alguém de um livro que se escreveu e, sobretudo, de um livro que se está a escrever. É impossível. É o oposto do cinema, o oposto do teatro e de outros espectáculos. É o oposto de todas as leituras. É o mais difícil de tudo. É o pior. Porque um livro é o desconhecido, é a noite, é fechado, é assim. É o livro que avança, que cresce, que avança em direcções que julgávamos ter explorado, que avança em direcção ao seu próprio destino e ao do seu autor, então aniquilado pela sua publicação: a sua separação dele, do livro sonhado, como da criança recém-nascida, sempre a mais amada."

Marguerite Duras

"O artista, o poeta, o escritor, os que perguntam: todos são caçadores de simulacros, incansáveis calculadores de improbabilidades. Pombas ou abutres, frágeis canários ou escondidos melros, raspam, rasgam, rompem, sempre roendo as suas próprias garras. O invisível que há neles então emerge."

Ana Hatherly

.:.Images by Jennifer Collier.:.

::A Gandaia das Ondas / Pedra e Areia / Iemanjá::

2011-12-30T11:30:00.002+01:00

É bonito se ver . na beira da praia

A gandaida . das ondas que o barco balança

Batendo na areia . molhando os cocares . dos coqueiros

Como guerreiros na dança

Lenine

Kanauã Kaluanã, abrindo "caminho pelo chão do mar..." e indo abraçar os seus na terra do seu sotaque.
Um poético 2012 a todos!

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2011-12-28T18:24:00.000+01:00

Katyuscia Carvalho

Poesia recorrente...

2011-12-25T08:22:00.006+01:00

Um dos poemas mais bonitos de todos os tempos

, de André Breton

[plurilíngue]

.:.Image by Halen Bryan.:.

:: Se eu fosse uma música... ::

2011-12-21T13:10:00.001+01:00

NOITE SEVERINA

Ney Matogrosso & Pedro Luis e a Parede

Corre calma Severina noite
De leve no lençol que te tateia a pele fina
Pedras sonhando pó na mina
Pedras sonhando com britadeiras

Cada ser tem sonhos a sua maneira
Cada ser tem sonhos a sua maneira

Corre alta Severina noite
No ronco da cidade uma janela assim acesa
Eu respiro seu deesejo
Chama no pavio da lamparina

Sombra no lençol que tateia a pele fina
Sombra no lençol que tateia a pele fina

Ali tão sempre perto e não me vendo
Ali sinto tua alma flutuar do corpo
Teus olhos se movendo sem se abrir

Ali tão certo e justo e só te sendo
Absinto-me de ti, mas sempre vivo
Meus olhos te movendo sem te abrir

Corre solta suassuna noite
Tocaia de animal que acompanha sua presa
Escravo da sua beleza

Daqui a pouco o dia vai querer raiar

2011-12-19T20:34:00.005+01:00

« Todo anjo é órfão »

Katyuscia Carvalho

. sabe do carvão necessário para se escrever a orfandade dos anjos nos lábios de um deus . sabe da carne em húmus . da crosta . de sol nessa chaga acesa em seu nome . sabe que range os olhos se o pronuncio como quem rege trovões .

.:.Image by Tali Ressler.:.

2011-12-18T12:22:00.001+01:00

.:.Photo by Katyuscia Carvalho.:.

::crepitação::

2011-12-17T18:38:00.000+01:00

estala um som

de ferida a mais

na voz

o suor

pede mais sopro

atrito

de pólvora acesa

e chafariz

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Stefan Gesell.:.

::cúmulo-nimbo::

2011-12-16T14:21:00.001+01:00

por toda a noite

palavras me apalpam

a respiração

planta aquática afogada

em vocábulos que
descamam

películas e películas

de algas

nessa cidade sem mar

saio à rua

cabelos desgrenhados sob

estrelas congeladas

molho os olhos do vento

e um poema por um fio

electrocuta a chuva

Katyuscia Carvalho

.:.Images by Christy Lee Rogers.:.

::dos poros da terra::

2011-12-15T16:22:00.000+01:00

Quanto mais aberto ao interior

das coisas

mais flores de fome nascem

mais pele

de trigo carnal, mais febre

nesse corpo de cama de capim

Katyuscia Carvalho

.:.Images by Jessica Tremp.:.

Dos filmes como cicatrizes!

2011-12-14T17:33:00.011+01:00

« com o coração absoluto do poema da vida arrancado de seus corpos

bom para comer por mais mil anos »

‎"Até hoje, não só o conservadorismo mais arcaico, mas um determinado tipo de intelectualismo blasé, pseudo-moderno, insistem em ver a produção Beat como espontaneísmo inculto, uma espécie de selvageria extra-literária. Reduzindo-a apenas ao comportamental, fecham os olhos para sua densidade. A revolução literária que se projetou na sociedade, promovida por Ginsberg e seus parceiros, foi engendrada a partir da literatura. Foram leitores, acima de tudo. Por isso, tornaram-se autores. Tornando-se autores, passaram a ser revolucionários. Procederam à devoração da cultura então disponível, e daquela que estava à margem do sistema."
[Claudio Willer, na Revista Agulha]

O UIVO

Tradução de Claudio Willer

Eu vi os expoentes da minha geração, destruídos pela

loucura, morrendo de fome, histéricos, nus,

arrastando-se pelas ruas do bairro negro de madrugada

em busca de uma dose violenta de qualquer coisa,

hipsters com cabeça de anjo ansiando pelo antigo

contato celestial com o dínamo estrelado da

maquinaria da noite,

que pobres esfarrapados e olheiras fundas, viajaram

fumando sentados na sobrenatural escuridão dos

miseráveis apartamentos sem água quente, flutuando

sobre os tetos das cidades contemplando o jazz,

que desnudaram seus cérebros ao céu sob o Elevado

e viram anjos maometanos cambaleando iluminados

nos telhados das casas de cômodos,

que passaram por universidades com olhos frios e

radiantes alucinando Arkansas e tragédias à luz

de Blake entre os estudiosos da guerra,

que foram expulsos das universidades por serem loucos

& publicarem odes obscenas nas janelas do crânio,

que se refugiaram em quartos de paredes pintura

descascada em roupa de baixo queimando seu

dinheiro em cestos de papel escutando o Terror

através da parede,

que foram detidos em suas barbas púbicas voltando

por Laredo com um cinturão de marihuana para

Nova Iorque,

Que comeram fogo em hotéis mal pintados ou

Beberam terebentina em Paradise Alley, morreram ou

Flagelaram seus torsos noite após noite com

Som sonhos, com drogas, com pesadelos na vigília,

Álcool e caralhos em intermináveis orgias,

Incomparáveis ruas cegas sem saída de nuvem trêmula,

E clarão na mente pulando nos postes dos pólos de

Canadá & Paterson, iluminando completamente o

Mundo imóvel do Tempo intermediário,

solidez de Peite dos corredores, aurora de fundo de

quintal das verdes árvores do cemitério, porre de vinho

nos telhados, fachadas de lojas de subúrbio

na luz cintilante de neon do tráfego na

corrida de cabeça feita do pazer, vibrações de

sol e lua e árvore no tronco de crepúsculo de

inverno de Brooklyn, declamações entre latas

de lixo e a suave soberana luz da mente,

que se acorrentaram aos vagões do metrô para o

infindável percurso do Battery ao sagrado Bronx

de benzedrina até que o barulho das rodas e

crianças os trouxesse de volta, trêmulos, a boca

arrebentada o despovoado deserto do cérebro

esvaziado de qualquer brilho na lúgubre luz do

Zoológico, que afundaram a noite toda na luz submarina

de Bickford´s, voltaram à tona e passaram a tarde

de cerveja choca no desolado Fuggazi´s escutando

o matraquear da catástrofe na vitrola

automática de hidrogênio,

que falaram setenta e duas horas sem parar do

parque ao apê ao bar ao Hospital Bellevue ao

Museu à Ponte do Brooklyn,

Batalhão perdido de debatedores platônicos saltando

Dos gradis das escadas de emergência dos parapeitos

Das janelas do Empire State da Lua,

Tagarelando, berrando, vomitando, sussurrando fatos

E lembranças e anedotas e viagens visuais e choques

Nos hospitais e prisões e guerras,

Intelectos inteiros regurgitados em recordação total

Com os olhos brilhando por sete dias e noites,

Carne para a sinagoga jogada à rua,

Que desapareceram no Zen de Nova Jersey de

lugar algum deixando um rastro de postais ambíguos

do Centro Cívico de Atlantic City,

sofrendo suores orientais, pulverizações tangerianas

de ossos e enxaquecas da China por causa da

falta da droga no quarto pobremente mobiliado de Newark,

que deram voltas e voltas à meia noite no pátio da

ferrovia perguntando-se aonde ir e foram, sem

deixar corações partidos,

que acenderam cigarros em vagões de carga, vagões

de carga, vagões de carga, que rumavam ruidosamente

pela neve até solitárias fazendas dentro da noite do avô,

que estudaram Plotino, Poe, São João da Cruz, telepatia

e bop-cabala pois o Cosmos instintivamente

vibrava a seus pés em Kansas,

que passaram solitários pelas ruas de Idaho procurando

anjos índios e visionários que eram anjos índios e visionários

que só acharam que estavam loucos quando Baltimore

apareceu em estase sobrenatural,

que pularam em limusines com o chinês de Oklahoma

no impulso da chuva de inverno na luz das ruas

da cidade pequena à meia-noite,

que vaguearam famintos e sós por Huston procurando

jazz ou sexo ou rango e seguiram o espanhol

brilhante para conversar sobre a América e a Eternidade,

inútil tarefa, e assim embarcaram

num navio para a África,

que desapareceram nos vulcões do México

nada deixando além da sombra das suas calças

rancheiras e a lava e a cinza da poesia espalhadas

pela lareira Chicago,

que reapareceram na Costa Oeste investigando o FBI

de barba e bermudas com grandes olhos pacifistas

e sensuais nas suas peles morenas, distribuindo

folhetos ininteligíveis,

que apagaram cigarros acesos nos seus braços

protestando contra o nevoeiro narcótico de

tabaco do Capitalismo,

que distribuiram panfletos supercomunistas em Union

Square, chorando e despindo-se enquanto as

Sinrenes de Los Alamos os afugentavam gemendo

mais alto que eles e gemiam pela Wall Street e

também gemia a balsa de Staten Island

que caíram em prantos em brancos ginásios desportivos,

nus e trêmulos diante da maquinaria de outros esqueletos,

que morderam policiais no pescoço e berraram de

prazer nos carros de presos por não terem cometido

outro crime a não ser sua transação pederástica e tóxica,

que uivaram de joelhos no metrô e foram arrancados do

telhado sacudindo genitais e manuscritos,

que se deixaram foder no rabo por motociclistas

santificados e berraram de prazer,

que enrabaram e foram enrabados por esses serafins

humanos, os marinheiros, carícias de amor

atlântico e caribeano,

que transaram pela manhã e ao cair da tarde em

roseirais, na grama de jardins públicos e cemitérios,

espalhando livremente seu sêmen para

quem quisesse vir,

que soluçaram interminavelmente tentando gargalhar

mas acabaram choramingando atrás de um tabique

de banho turco onde o anjo loiro e nu veio

trespassá-los com sua espada,

que perderam seus garotos amados para as três

megeras do destino, a megera caolha do dólar heterossexual, megera caolha que pisca de

dentro do ventre e a megera caolha que só sabe

sentar sobre sua bunda retalhando os dourados

fios intelectuais do tear do artesão,

que copularam em êxtase insaciável com um garrafa

de cerveja, uma namorada, um maço de cigarros, uma

vela, e caíram na cama e continuaram

pelo assoalho e pelo corredor e terminaram

desmaiando contra a parede com uma visão da

boceta final e acabaram sufocando o derradeiro lampejo da

consciência,

que adoçaram as trepadas de um milhão de garotas

trêmulas ao anoitecer, acordaram de olhos vermelhos

no dia seguinte mesmo assim prontos

para adoçar trepadas na aurora, bundas luminosas

nos celeiros e nus no lago,

que foram transar em Colorado num miríade de

carros roubados à noite, N.C., herói secreto destes

poemas, garanhão e Adônis de Denver – prazer

ao lembrar suas incontáveis trepadas com garotas

em terrenos baldios & pátios dos fundos de

restaurantes de beira de estrada, raquíticas fileiras

de poltronas de cinema, picos de montanha

cavernas com esquálidas garçonetes no

familiar levantar de saias solitário à beira da

estrada & especialmente secretos solipsismos de

mictórios de postos de gasolina & becos da cidade

natal também,

que se apagaram em longos filmes sórdidos, foram

transportados em sonho, acordaram num

Manhattan súbito e conseguiram voltar com uma

Impiedosa ressaca de adegas de Tokay e horror

Dos sonhos de ferro da Terceira Avenida &

Cambalearam até as agências de desemprego,

Que caminharam a noite toda com os sapatos cheios

De sangue pelo cais coberto por montões de

Neve, esperando que uma porta se abrisse no

East River dando para um quarto cheio de vapor e ópio,

Que criaram grandes dramas suicidas nos penhascos

De apartamentos do Huston à luz azul de holoforte

Antiaéreo da luta & suas cabeças receberão

Coroas de louro no esquecimento,

Que comeram o ensopado de cordeiro da imaginação

Ou digeriram o caranguejo do fundo lodoso dos

Rios de Bovery,

Que choraram diante do romance das ruas com seus

Carrinhos de mão cheios de cebola e péssima música,

Que ficaram sentados em caixotes respirando a

escuridão sob a ponte e ergueram-se para construir

clavicórdios em seus sótãos,

que tossiram num sexto andar do Harlem coroando de

chamas sob um céu tuberculoso rodeados pelos

caixotes de laranja da teologia,

que rabiscaram a noite toda deitando e rolando sobre

invocações sublimes que ao amanhecer amarelado

revelaram-se versos de tagarelice sem sentido,

que cozinharam animais apodrecidos, pulmão coração

pé rabo borsht & tortilhas sonhando com

o puro reino vegetal,

que se atiraram sob caminhões de carne

em busca de um ovo,

que jogaram seus relógios do telhado fazendo seu

lance de aposta pela Eternidade fora do Tempo

& despertadores caíram em suas cabeças por

Todos os dias da década seguinte,

Que cortaram seus pulsos sem resultado três vezes

Seguidas, desistiram e foram obrigados a abrir

Lojas de antiguidades onde acharam que estavam

Ficando velhos e choraram,

Que foram queimados vivos em seus inocentes

ternos de flanela em Madison Avenue no meio das

rajadas de versos de chumbo & o estrondo contido

dos batalhões de ferro da moda & os guinchos

de nitroglicerina das bichas da propaganda &

o gás mostarda de sinistros editores inteligentes

ou foram atropelados pelos taxis bêbados

da Realidade Absoluta,

que se jogaram da ponte de Brooklyn, isso realmente

aconteceu, e partiram esquecidos e desconhecidos

para dentro da espectral confusão das ruelas

de sopa & carros de bombeiros de Chinatown,

nem uma cerveja de graça,

que cantaram desesperados nas janelas, jogaram-se

da janela do metrô saltaram no imundo rio

Paissac, pularam nos braços dos negros, choraram

Pela rua afora, dançaram sobre garrafas

Quebradas de vinho descalços arrebentando

Nostálgicos discos de jazz europeu dos anos 30

Na Alemanha, terminaram o whisky e vomitaram

Gemendo no toalete sangrento, lamentações nos

Ouvidos e o sopro de colossais apitos a vapor,

Que mandaram brasa pelas rodovias do passado

Viajando pela solidão da vigília da cadeia de

Gólgota de carro envenenado de cada um ou então

A encarnação do Jazz de Birmingham,

Que guiaram atravessando o país durante setenta e duas

Horas para saber se eu tinha tido uma visão ao se ele tinha

Tido uma visão para descobrir a Eternidade,

Que viajaram para Denver, que morreram em Denver,

Que retornaram a Denver & esperaram em vão,

Que espreitaram Denver & ficaram parados pensando

& solitários em Denver e finalmente partiram

para descobrir o Tempo & agora Denver está

saudosa de seus heróis,

que caíram de joelhos em catedrais sem esperança

rezando por sua salvação e luz e peito até que a

alma iluminasse seu cabelo por um segundo,

que se arrebentassem nas suas mentes na prisão

aguardando impossíveis criminosos de cabeça

dourada e o encanto da realidade em seus corações

que entoavam suaves blues de Alcatraz,

que se recolheram ao México para cultivar um

vício ou às Montanhas Rochosas para o suave

Buda ou Tânger para os garotos do Pacífico Sul

para a locomotiva negra ou Havard para Narciso

para o cemitério de Woodlaw para a coroa

de flores para o túmulo,

que exigiram exames de sanidade mental acusando

o rádio de hipnotismo & foram deixados com sua

loucura & e mãos & um júri suspeito,

que jogaram salada de batata em conferencistas da

Universidade de Nova Iorque sobre Dadaísmo

e em seguida se apresentaram nos degraus de

granito do manicômio com cabeças raspadas e [

fala de arlequim dobre suicídio, exigindo

lobotomia imediata,

e que em lugar disso receberam o vazio concreto da

insulina metrazol choque elétrico hidroterapia

psicoterapia terapia ocupacional pingue-pongue

& amnésia,

Que num protesto sem humor viraram apenas uma

Mesa simbólica de pingue-pongue mergulhando

logo a seguir na catatonia,

Voltando anos depois, realmente calvos exceto por

Uma peruca de sangue e lágrimas e dedos

Para a visível condenação de louco nas celas da

Cidades-manicômio do Leste,

Pilgrim State, Rockland, Greystone, seus corredores

Fétidos, brigando com os ecos da alma, agitando-se

E rolando e balançando no banco de solidão à

Meia-noite dos domínios de mausoléu

Druídico do amor, o sonho da vida um

pesadelo, corpos transformados em pedras

tão pesadas quanto a lua,

com a mãe finalmente ***** e o último livro

fantástico atirado pela janela do cortiço e a última

porta fechada às 4 da madrugada e o último

telefone arremessado contra a parede em

resposta e o último quarto mobiliado esvaziado até

a última peça de mobília mental, uma rosa de papel

amarelo retorcida num cabide de arame do armário

e até mesmo isso imaginário, nada mais

que um bocadinho esperançoso de alucinação –

ah, Carl, enquanto você não estiver a salvo eu não

estarei a salvo e agora você está inteiramente

mergulhado no caldo animal total do tempo –

e que por isso correram pelas ruas geladas obcecadas

por um súbito clarão da alquimia do uso da elipse

do catálogo do metro inviável & do plano vibratório,

que sonharam e abriram brechas encarnadas no

Tempo & Espaço através de imagens justapostas

E capturaram o arcanjo da alma entre 2 imagens

Visuais e reuniram os verbos elementares e

Juntaram o substantivo e o choque da consciência

Saltando numa sensação de Pater Omnipotens

Aeterne Deus,

Para recriar a sintaxe e a medida da pobre prosa

Humana e ficaram parados à sua frente, mudos e

Inteligentes e trêmulos de vergonha, rejeitados

Todavia expondo a alma para conformar-se ao

Ritmo do pensamento em sua cabeça nua e infinita,

O vagabundo louco e Beat angelical no Tempo,

Desconhecido mas mesmo assim deixando aqui

o que houver para ser dito no tempo após a morte,

e se reergueram reencarnados na roupagem

fantasmagórica do jazz no espectro de trompa

dourada da banda musical e fizeram soar o

sofrimento da mente nua da América pelo

amor num grito de saxofone de eli eli lama lama

sabactani que fez com que as cidades tremessem

até seu último rádio,

com o coração absoluto do poema da vida arrancado

de seus corpos bom para comer por mais mil anos

Que esfinge de cimento e alumínio arrombou seus

Crânios e devorou seus cérebros e imaginação?

Moloch! Solidão! Sujeira! Fealdade! Latas de

Lixo o dólares intangíveis! Crianças berrando

sob as escadarias! Garotos soluçando nos

exércitos! Velhos chorando nos parques!

Moloch! Moloch! Pesadelo de Moloch! Moloch o

mal-amado! Moloch mental! Moloch o pesado

juiz dos homens!

Moloch a incompreensível prisão! Moloch o

Presidio desalmado de tíbias cruzadas e o Congresso

Dos Sofrimentos! Moloch cujos prédios são

Julgamento! Moloch a vasta pedra da guerra!

Moloch os governos atônitos!

Moloch

Cuja mente é pura maquinaria! Moloch cujo

Sangue é dinheiro corrente! Moloch cujos

Dedos são dez exércitos! Moloch cujo peito é

Um dínamo canibal! Moloch cujo ouvido é

Um túmulo fumegante!

Moloch cujos olhos são mil janelas cegas! Moloch

Cujos arranha-céus jazem ao longo de ruas como

Infinitos Jeovás! Moloch cujas fábricas sonham

E grasnam na neblina! Moloch cujas colunas de fumaça

E antenas coroam as cidades!

Moloch cujo amor é interminável óleo e pedra!

Moloch cuja alma é eletricidade e bancos!

Moloch cuja pobreza é o espectro do gênio!

Moloch cujo destino é uma nuvem de hidrogênio

Sem sexo! Moloch cujo nome é a Mente!

Moloch em que permaneço solitário! Moloch em

Que sonho com anjos! Louco em Moloch!

Chupador de caralhos em Moloch! Mal-amado

E sem homens em Moloch!

Moloch que penetrou cedo na minha alma! Moloch

Em quem sou uma consciência sem corpo!

Moloch que me afugentou do meu êxtase natural!

Moloch a quem abandono! Despertar em Moloch!

Luz escorrendo do céu!

Moloch! Moloch! Apartamentos de robôs! Subúrbios

Invisíveis! Tesouros de esqueletos! Capitais cegas!

Indústrias demoníacas! Nações espectrais! Invencíveis hospícios! Caralhos de granito! Bombas monstruosas!

Eles quebraram suas costas erguendo Moloch ao Céu!

Calçamento, arvores, rádios, toneladas! Levantando

A cidade ao Céu que existe e está em todo lugar

ao nosso redor!

Visões! Professias! Alucinações! Milagres! Êxtases!

Descendo pela correnteza do rio americano!

Sonhos! Adorações! Iluminações! Religiões! O

Carregamento todo em bosta sensitiva!

Desabamentos! Sobre o rio! Saltos e crucificações!

Descendo a correnteza! Ligados! Epifanias!

Desesperos! Dez anos de gritos animais e suicídios!

Mentes! Amores novos! Geração louca! Jogados

Nos rochedos do Tempo!

Verdadeiro riso no santo rio! Eles viram tudo! O olhar

selvagem! Os berros sagrados! Eles deram adeus!

Pularam do telhado! Rumo à solidão! Acenando! Levando

flores! Rio abaixo! Rua acima!

III

Cal Solomon! Eu estou com você em Rockland

onde você está mais louco do que eu

Eu estou com você em Rockland

onde você deve sentir-se muito estranho

Eu estou com você em Rockland

onde você imita a sombra da minha mãe

Eu estou com você em Rockland

onde você assassinou suas doze secretárias

Eu estou com você em Rockland

onde você ri desse humor invisível

Eu estou com você em Rockland

onde somos grandes escritores na mesma

abominável máquina de escrever

Eu estou com você em Rockland

onde seu estado se tornou muito grave e é

noticiado pelo rádio

eu estou com você em Rockland

onde as faculdades do crânio não agüentam

mais os vermes dos sentidos

Eu estou com você em Rockland

onde você bebe o chá dos seios das solteironas

de Utica

eu estou com você em Rockland

onde você bolina os corpos das suas

enfermeiras as harpias do bronx

Eu estou com você em Rockland

onde você grita de dentro de uma camisa de

força que está perdendo o verdadeiro jogo

de pingue-pongue do abismo

Eu estou com você em Rockland

onde você martela o piano catatônico a alma

é inocente e imortal e nunca poderia morrer

impiamente num hospício armado,

Eu estou com você em Rockland

onde com mais de cinqüenta eletrochoques

sua alma nunca mais retornará a seu corpo de

volta de sua peregrinação rumo a uma cruz

no vazio

Eu estou com você em Rockland

onde você acusa seus médicos de loucura e

prepara a revolução socialista hebraica contra

o Gólgota nacional e fascista

Eu estou com você em Rockland

onde você rasga os céus de Long Island e faz

surgir seu Jesus vivo e humano do túmulo

sobre-humano

Eu estou com você em Rockland

onde há mais de vinte e cinco mil camaradas

loucos todos juntos cantando os versos finais da

Internacional

Eu estou com você em Rockland

onde abraçamos e beijamos os Estados Unidos

sob nossas cobertas Estados Unidos que

Tossem a noite toda e não nos deixam dormir

Eu estou com você em Rockland

onde despertamos eletrocutados do coma pelos

nossos próprios aeroplanos da mente roncando

Sobre o telhado eles vieram jogar bombas

angelicais o hospital ilumina-se paredes imaginárias

desabam Ó legiões esqueléticas correi para fora

Ò choque de misericórdia salpicado de estrelas

a guerra eterna chegou Ó vitória esquece tua roupa

de baixo estamos livres

Eu estou com você em Rockland

nos meus sonhos você caminha gotejante de volta

de uma viagem marítima pela grande rodovia que

atravessa a América em lágrimas até a porta do

meu chalé dentro da Noite Ocidental.

Allen Ginsberg

"Totonha" - por Marcelino Freire

2011-12-11T12:32:00.001+01:00

:: Pra ouvir "Totonha", primeiro coar café; depois, há de se puxar um tamborete - ou deitar na rede - acender um lampião de querosene e, como que saudoso, recordar de gente que marcou a língua da gente! ::

Totonha - Marcelino Freire

Capim sabe ler? Escrever? Já viu cachorro letrado, científico? Já viu juízo de valor? Em quê? Não quero aprender, dispenso.

Deixa pra gente que é moço. Gente que tem ainda vontade de doutorar. De falar bonito. De salvar vida de pobre. O pobre só precisa ser pobre. E mais nada precisa. Deixa eu, aqui no meu canto. Na boca do fogão é que fico. Tô bem. Já viu fogo ir atrás de sílaba?

O governo me dê o dinheiro da feira. O dente o presidente. E o vale-doce e o vale-lingüiça. Quero ser bem ignorante. Aprender com o vento, ta me entendendo? Demente como um mosquito. Na bosta ali, da cabrita. Que ninguém respeita mais a bosta do que eu. A química.

Tem coisa mais bonita? A geografia do rio mesmo seco, mesmo esculhambado? O risco da poeira? O pó da água? Hein? O que eu vou fazer com essa cartilha? Número?

Só para o prefeito dizer que valeu a pena o esforço? Tem esforço mais esforço que o meu esforço? Todo dia, há tanto tempo, nesse esquecimento. Acordando com o sol. Tem melhor bê-á-bá? Assoletrar se a chuva vem? Se não vem?

Morrer, já sei. Comer, também. De vez em quando, ir atrás de preá, caruá. Roer osso de tatu. Adivinhar quando a coceira é só uma coceira, não uma doença. Tenha santa paciência!

Será que eu preciso mesmo garranchear meu nome? Desenhar só pra mocinha aí ficar contente? Dona professora, que valia tem o meu nome numa folha de papel, me diga honestamente. Coisa mais sem vida é um nome assim, sem gente. Quem está atrás do nome não conta?

No papel, sou menos ninguém do que aqui, no Vale do Jequitinhonha. Pelo menos aqui todo mundo me conhece. Grita, apelida. Vem me chamar de Totonha. Quase não mudo de roupa, quase não mudo de lugar. Sou sempre a mesma pessoa. Que voa.

Para mim, a melhor sabedoria é olhar na cara da pessoa. No focinho de quem for. Não tenho medo de linguagem superior. Deus que me ensinou. Só quero que me deixem sozinha. Eu e minha língua, sim, que só passarinho entende, entende?

Não preciso ler, moça. A mocinha que aprenda. O doutor. O presidente é que precisa saber o que assinou. Eu é que não vou baixar minha cabeça para escrever.

Ah, não vou.

::Deeply::

2011-12-05T13:46:00.000+01:00

« O mais profundo é a pele »

Paul Valéry

.:.Image by Brookeshaden.:.

::De urucum e carvão::

2011-12-01T20:06:00.006+01:00

« Nem quero ser lenha queimando lenda na minha aldeia »

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Esther.:.

::fósforo em folha::

2011-12-01T19:55:00.004+01:00

tenho um deus

de palha

uma folha

de papel molhado

um fósforo

frio…

…e minhas frases

: cordões inflamáveis

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Vadim Stein.:.

::Kiss::

2011-11-30T19:30:00.002+01:00

«o/movimento infindável do corpo em torno/do amor»

Novalis

--> http://www.andybarter.com/kiss.shtml

.:.Images by Andy Barter.:.

...

2011-11-29T17:48:00.001+01:00

« Preciso de uma arte que estilhace o espelho onde posamos. »

[Howard Barker]

‎.:.Image by Jan Saudek.:.

...

2011-11-29T17:28:00.001+01:00

Criar é delicado.

Criar é uma grande brutalidade.

[Herberto Helder]

.:.Image by Jan Saudek.:.

::Arpejo::

2011-11-25T15:05:00.000+01:00

O toque carnal da música

o timbre forte

como se tivesse sido músculo

um corpo que arpeja,

violiníssimo

enquanto se contam

os fragmentos de cordas no pescoço

estrangulado do silêncio

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Marta Ferreira.:.

::Permeável::

2011-11-12T20:44:00.005+01:00

Sobre trapos de forrar poças, decalco a chuva

há goteiras por toda a parte dentro do meu nome

de árvore

eu, que nua em folha, me cubro de trapos

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Steve Richard.:.

::rasante::

2011-11-10T18:35:00.000+01:00

» é por vezes pesado levar o céu sobre as costas

por vezes há pássaros que querem ser chão «

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Patti Levey.:.

::unhas, timbre, estilhaços::

2011-11-09T14:09:00.000+01:00

» Enquanto penso que te arranho na voz

A tua rouquidão estilhaça minha frase «

Katyuscia Carvalho

.:.Photo by Katyuscia Carvalho.:.

::Fragmentos para tremor::

2011-11-09T11:48:00.005+01:00

» escrever um verso que estremeça

: não a mão «

Katyuscia Carvalho

.:.Photo by Katyuscia Carvalho.:.

::Fragmentos para pincel::

2011-11-07T22:11:00.002+01:00

« Pinta o que vejo

Faz cerdas dos meus cílios »

Katyuscia Carvalho

::Fragmentos de um clarão::

2011-11-07T19:14:00.004+01:00

A loucura tem esses olhos que brilham no breu

... olhos de quem fora farol

a todos os navios naufragados

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Katiuscia Bayslak.:.

::"A Palavra", de António Ramos Rosa::

2011-11-07T13:08:00.003+01:00

« A palavra é uma estátua submersa, um leopardo

que estremece em escuros bosques, uma anémona

sobre uma cabeleira. Por vezes é uma estrela

... que projecta a sua sombra sobre um torso.

Ei-la sem destino no clamor da noite,

cega e nua, mas vibrante de desejo

como uma magnólia molhada. Rápida é a boca

que apenas aflora os raios de uma outra luz.

Toco-lhe os subtis tornozelos, os cabelos ardentes

e vejo uma água límpida numa concha marinha.

É sempre um corpo amante e fugidio

que canta num mar musical o sangue das vogais. »

António Ramos Rosa

.:.Image by Elena Kalis.:.

...daquele pássaro que, quando pousa, sua sombra não alcança o chão

2011-11-03T14:17:00.006+01:00

Outrora era raio que

sem rastejar

riscava a terra

deixando estrelas petrificadas de medo

agora é pássaro e

quando pousa

sua sombra não alcança o chão

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Manik.:.

"Salvação", de Ludmila Rodrigues

2011-11-02T20:53:00.001+01:00

« Meus medos são só três: de que me falte liberdade;

de que, numa pedra, eu veja apenas uma pedra;
e de que, na próxima vida, quando eu abra os olhos

e enxergue a atormentadora luz do mundo,
não seja salva pela poesia. »

Ludmila Rodrigues

.:.Image by reinkarnacja.:.

"A terra prometida é para os outros."

2011-10-30T19:20:00.002+01:00

Anda.

A terra prometida é para os outros.

Para nós é a areia,

uma paisagem que muda com o vento.

Miriam Reyes

::ALTAZOR::

2011-10-30T13:39:00.002+01:00

1.
Sou um homem inteiro
O homem ferido por todos
Por uma flecha perdida do caos
Humano terreno desmesurado
E sem receio desmesuradamente o declaro
Desmesurado porque não sou um burguês nem de raça debilitada
Sou talvez bárbaro
Desmesurado obsessivo
Bárbaro isento de rotinas e de caminhos determinados
Não aceito vossas cômodas cadeiras nomeadas
Sou o anjo selvagem que caiu uma manhã
Nas vossas plantações de preceitos
Poeta
Antipoeta
Culto
Anticulto
Animal metafísico carregado de angústias
Animal espontâneo justo sangrando com seus problemas
Solitário como um paradoxo
Fatal paradoxo
Flor de contradições dançando um fox-trot
Sobre o sepulcro de Deus
Sobre o bem e o mal
Sou um peito que grita e um cérebro que sangra
Sou um tremor de terra
Os sismógrafos assinalam minha passagem pelo mundo
Rangem as rodas da terra
Vou às cavaleiras de minha morte
Vou colado à minha morte como um pássaro ao céu
Como uma flecha na árvore que cresce
Como o nome na carta que envio
Vou colado à minha morte
Vou pela vida colado à minha morte
Apoiado no bastão de meu esqueleto
Matai a terrível dúvida
E a espantosa lucidez
Homem de olhos abertos na noite
Até ao fim dos séculos
Enigma-asco dos contagiosos instintos
Como os sinos da exaltação
Passarinheiro de luzes mortas que passam com pés de espectro
Com os pés indulgentes do arroio
Que as nuvens arrastam e mudam de rumo

Na roleta do céu joga-se nosso destino
Ali onde morrem as horas
O grave cortejo das horas que massacram o mundo
Joga-se nossa alma
E a sorte que voa todas as manhãs
Sobre as nuvens com os olhos cheios de lágrimas
Abre a ferida das últimas crenças sangrando
Quando a espingarda desgostosa do humano refúgio
Desaloja os pássaros do céu
Contempla-te ali fraterno animal sem nome
Junto ao bebedouro de teus próprios limites
Sob a benigna aurora
Que fustiga o tecido das marés
Olha ao longe a fileira de homens
Saindo da fábrica com os mesmos anseios
Mordidos pela mesma eternidade
Pelo mesmo furacão de vagabundos fascínios
Cada um traz sua informe palavra
E os pés atados à sua própria estrela
As máquinas avançam na noite do diamante fatal
Avança o deserto com suas ondas sem vida
Passam as montanhas passam os camelos
Além passa a fileira de homens entre fogos-fátuos
A caminho da pálpebra tumular

2.
O sol nasce em meu olho direito e põe-se em meu olho esquerdo
Na minha infância uma infância ardente como um álcool
Sentava-me nos caminhos da noite
A escutar a eloqüência das estrelas
E a oratória da árvore
Agora a indiferença neva na tarde da minha alma
Abram-se em espigas as estrelas
Quebre-se a lua em mil espelhos
Torne a árvore ao ninho de sua amêndoa
Apenas quero saber porquê
Porquê
Porquê
Sou protesto e rasgo o infinito com minhas garras
E grito e gemo com miseráveis gritos oceânicos
O eco de minha voz faz ressoar o caos

Sou desmesurado cósmico
As pedras as plantas as montanhas
Saúdam-me as abelhas os ratos
Os leões e as águias
Os astros os crepúsculos as auroras
Os rios e as florestas perguntam-me
Então como tem passado?
E enquanto os astros e as ondas tiverem algo para dizer
Será pela minha boca que falarão aos homens
Trazei-me uma hora para desfrutar a vida
Trazei-me um amor pescado pela orelha
E deixai-o aqui a morrer perante meus olhos
Que eu role pelo mundo a toda a brida
Que eu corra pelo universo a toda a estrela
Que me afunde ou me levante
Lançado sem piedade entre planetas e catástrofes
Senhor Deus se tu existes é a mim que o deves

3.
Há palavras que têm sombra de árvore
Outras que têm fluido de astros
Há vocábulos que têm fogo de raios
E que incendeiam o espaço onde caem
Outras que se descarregam como vagões sobre a alma
Altazor desconfia das palavras
Desconfia da cerimoniosa astúcia
E da poesia
Armadilhas
Armadilhas de luz e luxuosas cascatas
Armadilhas de pérola e de lâmpada aquática
Caminha como cegos com seus olhos de pedra
Pressentindo o abismo em cada passo

4.
Basta senhora harpa das belas imagens
Dos furtivos como iluminados
Outra coisa outra coisa buscamos
Sabemos pousar um beijo como um olhar
Plantar olhares com árvores
Engaiolar árvores como pássaros
Rasgar pássaros como heliotrópios
Tocar um heliotrópio como uma música
Esvaziar uma música como um saco
Degolar um saco como um pingüim
Cultivar pingüins como vinhedos
Ordenhar um vinhedo como uma vaca
Desarvorar vacas como veleiros
Pentear um veleiro como um cometa
Desembarcar cometas como turistas
Enfeitiçar turistas como serpentes
Colher serpentes como amêndoas
Descascar uma amêndoa como um atleta
Abater atletas como ciprestes
Acender ciprestes como faróis
Aninhar faróis como cotovias
Exalar cotovias como suspiros
Bordar suspiros como sedas
Derramar sedas como rios
Tremular um rio como uma bandeira
Depenar uma bandeira como um galo
Apagar um galo como um incêndio
Vagar em incêndios como em oceanos
Ceifar oceanos como searas
Repicar searas como sinos
Esquartejar sinos como cordeiros
Desenhar cordeiros como sorrisos
Engarrafar sorrisos como licores
Engastar licores como jóias
Eletrizar jóias como crepúsculos
Tripular crepúsculos como navios
Descalçar um navio como um rei
Pendurar reis como auroras
Crucificar auroras como profetas

5.
Noite de antiqüíssimos terrores noturnos
Aonde a nevada gruta nutrida de milagres?
Aonde a delirante miragem
Dos olhos de arco-íris e da nebulosa?
Abre-se o sepulcro e ao fundo vê-se o mar
A respiração detém-se e a suspensa turbação
Intumesce as têmporas e nas veias se derrama
Abre os olhos maiores que o espaço que neles cabe
E um grito cicatriza no mórbido vazio
Abre-se o sepulcro e ao fundo vê-se um rebanho perdido na montanha
A pastora com sua capa de vento à ilharga da noite
Conta as pegadas de Deus no espaço
E canta-se a si mesma
Abre-se o sepulcro e ao fundo vê-se um desfile de timbales de gelo
Que brilham sob os raios da tempestade
E passam em silêncio à deriva
Solene cortejo de timbales
Com acesos archotes dentro do corpo
Abre-se o sepulcro e ao fundo vêem-se o outono e o inverno
Um céu de ametista desce vagarosamente
Abre-se o sepulcro e ao fundo vê-se uma enorme ferida
Que se dilata nas profundezas da terra
Com um rumor de verão e primaveras
Abre-se o sepulcro e ao fundo vê-se uma floresta de fadas que se fecundam
Cada árvore termina num pássaro extasiado
E tudo se detém dentro da fechada elipse de seus cantos
Por esses lados deve encontrar-se o ninho das lágrimas
Que rolam pelo céu e atravessam o zodíaco
De signo em signo
Abre-se o sepulcro e ao fundo vê-se a efervescente nebulosa que se apaga e se acende
Um aerólito passa vertiginosamente
Dançam lanternas no vasto cadafalso
Onde as sangrentas cabeças dos astros
Deixam uma auréola que eternamente cresce
Abre-se o sepulcro e sai um soluço de plantas
Há mastros destroçados e redemoinhos de naufrágios
Tangem os sinos de todas as estrelas
Ruge o furacão perseguido através do infinito
Sobre os rios derramados
Abre-se o sepulcro e salta um ramo de flores carregadas de cilícios
Cresce a impenetrável fogueira e um odor de paixão invade o orbe
O sol procura o último recanto onde ocultar-se
E nasce a mágica floresta
Abre-se o sepulcro e no fundo vê-se o mar
Sobe um canto de milhares de barcos que partem
Enquanto um cardume de peixes
Se petrifica lentamente

Vicente Huidobro - Tradução de Luís Pignateli

.:.Image by шой.:.

::astro espectador::

2011-10-28T11:09:00.001+02:00

« Só ele - o eremita - tem

, quando anda, o sol

como canhão de luz

para a sua solidão »

Katyuscia Carvalho

.:.Image by David Galstyan.:.

::Morder Estrelas::

2011-10-26T20:11:00.003+02:00

« Morder estrellas expresa acción en estado puro. En esta expresión se unen lo extremadamente cercano como son los dientes y lo extremadamente lejano como es el mundo estelar [...] El verbo morder encierra toda la rabia que Clarice sintió desde el alfa al omega de su obra.

Morder, más que ladrar, como los perros, ladrar como un perro a un armario, sólo los perros ladran presintiendo lo sobrenatural. El ir a lo secreto cercano y lejano insoportable, eso es lo que nos ha dejado Clarice Lispector en sus obras: el alma temblorosa y profunda de una voz, a veces de un grito mudo. El grito tiene un lugar especial en la obra de Clarice Lispector, Objeto gritante fue el título que pensó en primer lugar para Água Viva, su obra más libre y más inspirada. La escritura es silenciosa, pero a través de ella el mundo de la miseria grita y se desgañita por la boca desdentada del mendigo, o por la tierna melancolía que la autora despliega en el personaje de Macabea, protagonista de A hora da Estrela, su última obra publicada en vida. Con el carácter esperpéntico de esta narrativa la autora nos conmueve. Nos hermana con esta Macabea que es como carne de su propia carne y hueso de su propio hueso.

El “Morder estrellas” que lanza en su primera obra Perto do coração selvagem es el intento de lo imposible, dirigirse a lo inalcanzable y llegar a lo más lejano, estar “no mais longe que a letra pode alcançar”, como escribió Carlos Drummond De Andrade en el poema que le dedicó a nuestra autora. »

Agustina García Manzano

[ http://gredos.usal.es/jspui/bitstream/10366/76463/1/DFM_Garcia_Manzano_A_Morderestrellas.pdf ]

" [...] porque tal vez no somos más que estrellas estudiando a las estrellas. En alguna leyenda americana de Perú y de Guatemala, ese jardín martirizado, las estrellas son los ojos de los niños muertos. En aquellas cosmogonías cada animal y cada pájaro de la tierra tiene su doble figura en el cielo de la cual depende la procreación y la multiplicación de los mismos. "

::Dos minúsculos contos I::

2011-10-13T14:11:00.001+02:00

a moça iria longe
a cidade era pequena
e a multidão tinha a cabeça do tamanho da cidade
jogavam-lhe pedras de perguntas amoladas
(com a sujeira embaixo das próprias unhas)

queriam-lhe saber se virgem, vegetariana
se tinha ou não religião – aquela bruxa de calças e tranças
até que ela lhes deu algo para ruminarem:

- como carne, mas não comungo
da antropofagia da hóstia

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Monalli.:.

::Um poeta pernambucano::

2011-10-08T10:57:00.004+02:00

Eu sou o lobo-branco de mim mesmo

(e não a ovelha-negra) eu sou um antro

sem saída de mim (ó minha antro-

pofagia de dor) eu sou meu ermo

e meu termo e meu erro (eu sou aquele

que já fui e serei) eu não sou eu

nem sou outro (senão o que viveu

com ar e água e terra e fogo à pele)

sendo tão só eu nunca fui sozinho

(avistando meu rosto sobre as águas

me vi dentro de mim) são sem caminho

os meus pés (minha boca fala pelas

dos mudos) e (furados pelas lágrimas)

meus olhos brilham cegos das estrelas

Marcus Accioly

. Das coisas que aprendo e apreendo aqui:
{http://www.hospiciomoinhodosventos.blogspot.com/}

.:.Image by Dámaso Aguilar.:.

::Um cálice para a chuva::

2011-10-07T17:39:00.005+02:00

pele de telha sob a chuva
o corpo deste lugar

afiadas agulhas líquidas
sarjam a terra

o meu olho surge
é de vidro e vê

um chafariz no centro
de uma ilha

um cálice de prata aparando
trovoada

uma moça como poça
parada e imprecisa

no meio de uma tempestade
em copo de cristal

Katyuscia Carvalho

*Quandos [Nina Rizzi]

2011-10-07T11:22:00.005+02:00

uma dose de razão, três de sensibilidade, nina rizzi

. Eu mesma nunca paro

meu corpo é que por vezes

pede amparo a uma estrela ...

Katyuscia Carvalho

::Eros & Excertos:: Maria Gabriela Llansol

2011-10-04T11:38:00.001+02:00

Excertos:

"eu, Maria Gabriela Llansol, sou responsável pelo texto que dou a ler" (p.187)

"ofereço-lhes o texto que escrevo, ignoro se o entendem, como ignoro se a minha presença activa bate asas como a borboleta que causa um tufão sobre o Pacífico

"'é para si', e concluo 'é para nós'" (p. 179)

"não darei um passo à margem do fulgor, diz o texto" (p. 94)

"O que sentimos fisicamente com o sexo que temos, o que as imagens vêm procurar em nós, não é o sexo que praticamos, é a vibração pelo vivo e pelo novo. Chamei-lhe fulgor porque é assim que sinto" (p. 33)

"está escuro, diz Elvira, acenda o texto, respondo-lhe" (p. 274)

"o texto vê uma relação amorosa, libidinal, não só degradada mas provavelmente perdida, entre os sexos humanos e o sexo da natureza" (p. 187)

Maria Gabriela Llansol

*Todos os corações estão nus!

2011-09-27T13:57:00.004+02:00

Everybody's skin shoots off

Everybody's hearts are bare

...

No one needs your thick skin

.
:: UM DOS VÍDEOS MAIS FABULOSOS QUE JÁ VI ::

para vir realmente ao mundo, tantas vezes é preciso isto

.
.

» A poesia é para quem tem olhos de pernoitar por palavras

num buraco negro aberto ao caos da folha em branco… «

Estopim

2011-09-24T17:24:00.003+02:00

O fogo que existe numa lareira, por exemplo,

é um fogo servil, cultural, educado.

Uma coisa vermelha, mas mansa,

que nos obedece.

Só é natureza, o fogo na lareira,

quando, vingando-se, provoca um incêndio.
.
.
.

Gonçalo M. Tavares

.:.Image by Esther.:.

Tirando a vida para dançar!

2011-09-22T21:02:00.009+02:00

« Que aconteceria se,
em vez de apenas construirmos a nossa vida,

tivéssemos a loucura ou a sabedoria
de dançá-la? »

Garaudy

.:.Image by Katia Chauscheva.:.

::Um Gorjeio...::

2011-09-22T13:39:00.003+02:00

Meu alegre coração é triste como um camelo

É frágil que nem brinquedo, é forte como um leão

É todo zelo, é todo amor, é desmantelo

É querubim, é cão de fogo, é Jesus Cristo, é Lampião

.
Geraldo Azevedo

Israfel

2011-09-22T08:47:00.004+02:00

::Israfel::

Herberto Helder

No céu vive um coração de que as fibras são as cordas

de um alaúde

como a alma de uma labareda, no céu mais alto.

Não há tão selvagem canto no fundo do absoluto como

o canto deste alaúde em voragem

angélica, que é a corda vibrante do coração do Anjo

Israfel. E cada pulsação deste

obscuro oráculo

é um Sinai, onde o infindo amor pôs a mão em chamas, na

orla do Paraíso.

E diz a lenda que os astros bêbados emudecem,

e assistem atónitos

à inaudita ascensão daquela música

inaudita,

que o mágico bardo do alto soletra enquanto soletra a

sua vida,

cantando.

[...]

::ao alcance da nuca::

2011-09-19T17:56:00.002+02:00

« Preciso ouvir alto quando falas

com essa tua voz rente às estrelas »

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Katia Chausheva.:.

::das overdoses de beleza al bertianas::

2011-09-17T10:44:00.003+02:00

« caminhar no deserto, reencontrar a magia das palavras e usá-las com maior ou menor inocência, como se as usássemos pela primeira vez, como se acabássemos de as desenterrar das areias. as palavras, esses oásis envelhecidos que me revestem o corpo como um trapo que sempre me tenha pertencido... [...] a partir desse momento acumulei infindáveis cadernos escritos; era esta a única maneira de remediar o medo e de não possuir nada, e de ter possuído tudo. »

« eis a travessia deste coração de múltiplos nomes: vento, fogo, areia, metamorfose, água, fúria, lucidez, cinzas. »

Al Berto

.:.Images by Pavel Mirchuk.:.

:: ...virando astro - qual pássaro, no meio de um incêndio ::

2011-09-16T17:07:00.002+02:00

dádiva de ver-te
acordando
cada astro com o corpo, rompendo
a pele da primeira música
do dia, queimando
na língua
a última estrela
entre meus seios, virando sol
qual pássaro
no meio
de um incêndio

Katyuscia Carvalho

Não um mote. Um motim.

2011-09-12T20:40:00.017+02:00

::De quanto incêndio precisas pra gerar teu pássaro?::
Katyuscia Carvalho
.
.
.

‎«.de um fogo mínimo. nanquim na ponta da pena. céu preto, a tinta. pássaro vermelho, a letra.»
[ por Andréia Carvalho, de "O Hábito Escarlate" ]
.
.
.
« todo que contém em um pedaço de carvão »
[ por Edson Bueno ]
.
.
.
« o incêndio da sede. então o pássaro que souber bebê-la. »
[ por Roberta Tostes ]
.
.
.
« quantos pássaros desejas pra incendiar teu poema? »
[ por Wender Montenegro ]
.
.
.
« pássaro que não foi gerado

canta

no denso céu dos pássaros

por vir

(asas aflitas
por romper auroras) »

[ por Nydia Bonetti ]

.
.

.:.Image by Monalli.:.

::Um Texto de Lilly Falcão::

2011-09-12T10:25:00.004+02:00

::Metamorfose::

Cortaram-me o riso e destinaram-no às piores feras do mundo.

Por dias pranteei, cambaleei a esmo, sangrando vísceras inocentes.

Eras após, sob a superfície límpida de um regato, ouvi-me gargalhar

feito um bicho: ganhara paisagens na pele e uma voz felina tatuava

marfim e âmbar a afiadas presas.

Na água, refletido, um animal de carnagem inconcebível sorria e se

sabia: exclusivamente meu.

Lilly Falcão

.:.Image by Gaëna.:.

::Uma Pequena Luz::

2011-09-10T17:36:00.007+02:00

*Dedicamos esse post - eu e Miguel - a nossa preciosa amiga Arminda Branca,

do Blog "Brancamar" - Ela que é essa luz em cada branca pétala e nem sabe...

Uma pequenina luz bruxuleante

não na distância brilhando

no extremo da estrada

aqui no meio de nós e a multidão em volta

une toute petite lumiè

rejust a little light

una picolla... em todas as línguas do mundo

uma pequena luz bruxuleante

brilhando incerta mas brilhando

aqui no meio de nós

entre o bafo quente da multidão

a ventania dos cerros e a brisa dos mares

e o sopro azedo dos que a não vêem

só a adivinham e raivosamente assopram.

Uma pequena luz

que vacila exactaque bruxuleia firme

que não ilumina apenas brilha.

Chamaram-lhe voz ouviram-na e é muda.

Muda como a exactidão como a firmeza

como a justiça.

Brilhando indefectível.

Silenciosa não crepita

não consome não custa dinheiro.

Não é ela que custa dinheiro.

Não aquece também os que de frio se juntam.

Não ilumina também os rostos que se curvam.

Apenas brilha bruxuleia ondeia

indefectível próxima dourada.

Tudo é incerto ou falso ou violento: brilha.

Tudo é terror vaidade orgulho teimosia: brilha.

Tudo é pensamento realidade sensação saber: brilha.

Tudo é treva ou claridade contra a mesma treva: brilha.

Desde sempre ou desde nunca para sempre ou não: brilha.

Uma pequenina luz bruxuleante e muda

como a exactidão como a firmeza

como a justiça.

Apenas como elas.

Mas brilha.

Não na distância. Aqui

no meio de nós.

Brilha.

Jorge de Sena : interpretação de Catarina Guerreiro

.:.Image by Ulla Gmeiner.:.

::Versos de Neuza Pinheiro::

2011-09-10T16:40:00.002+02:00

"(...) o cego

arruína

as estrelas"

.
.
.

*Neuza Pinheiro, "uma mulher que busca e quando encontra celebra..."
Autora do Blog "Spirituals do Orvalho"

*Versos do seu livro-fantasma "Pele&Osso"

.:.Image by Mark Meir Paluksht.:.

::Trespassagem::

2011-09-08T15:03:00.007+02:00

A cota da minha existência passei
debulhando pontas de estrelas
rasteiras antigas pra minha lança

fui à caça da flor filosófica feita de carne
que se lambe ao lume

agora posso voltar pra casa

Embrenho-me nos cacos do último golpe
encarnado
de sol

e com meus passos
vou compondo esse arranjo
pra tambor

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Eugenio Recuenco.:.

::Flauta de Tíbia::

2011-09-08T13:26:00.003+02:00

Lanço alpiste a minha fera e ela desponta com timbre de flauta
curada da tíbia de um deus derrocado:

- nascemos carne para alguém?

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Tamara Dean.:.

::Pausa para uma Revista::

2011-09-05T20:29:00.007+02:00

Nem sei dar nome a essa sensação de "ser dita" por um cara que admiro tanto...

Minha poesia sente, simplesmente, que encontrou entre poucos e raros amigos, essa afinidade que afasta tudo que "sobeja", sentindo o ar generoso das mãos que nos ofertam espaços onde se possa germinar alguma asa...

Um grande beijo a esse "anjo errado" chamado Ariel.

*Revista Pausa*
[Pequena cartografia da poesia contemporânea brasileira, por Marcelo Ariel]

::Outro mapa de ser livre::

2011-09-03T21:49:00.010+02:00

Cada corpo é o voo que ora arrasta

atrás de si, ora rasteja

Construir um labirinto com fibras de Ayahuasca

a fim de que as respostas permaneçam

tontas
à caça

da própria boca

O externo era só esse secreto esconderijo

para um rosto

E nunca fora o compasso

a marcar se um pulsar era pro

fundo

Mais um passo

para quem tem
a precipitação

dos que não esperam à margem

- Como as aves, que seu olhar sempre migre – aprendi!

E por ora esqueci

que só a morte tem esses olhos

fechados pela carne

de dentro

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Patti Levey.:.

::poema para esgarçar::

2011-09-03T18:28:00.006+02:00

Sem saber

Evidentemente não sou

como esses fiandeiros de palavras

que fazem as roupas e as corridas de agulha,

as glórias, os orgulhos,

apesar de me mover no meio deles

e eles me olharem as palavras como se fossem malhas

– “Que bem posta que vais!”, dizem-me,

– “Que bem que te fica o poema!”

sem saber

que os poemas não são o meu vestido,

mas o esqueleto

extraído com dor

e posto por cima da carne como uma carapaça,

tal como as tartarugas,

que assim sobrevivem

séculos

longos e infelizes.

Trad.: A.M.

Ana Blandiana

.:.Image by Александр Горлов.:.

::dos minerais acesos::

2011-09-01T20:51:00.001+02:00

esta cama de minerais acesos

escrevo para despertar a fera de sol pelo corpo

Al Berto

.:.Image by Yuri Pritisk.:.

"Esse crime, o crime sagrado de ser divergente, nós o cometeremos sempre." [Pagu]

2011-08-30T18:39:00.009+02:00

*Normalinhas

"As garotas tradicionais que todo mundo gosta de ver em São Paulo, risonhas, pintadas, de saias de cor e boinas vivas. Essa gente que tem uma probabilidade excepcional de reagir como moças contra a mentalidade decadente, estraga tudo e são as maiores e mais abomináveis burguesas velhas.
Com um entusiasmo de fogo e uma vibração revolucionária poderiam se quisessem, virar o Brasil e botar o Oiapoque perto do Uruguai. Mas D. Burguesia habita nelas e as transforma em centenas de inimigas da sinceridade. E não raro se zangam e descem do bonde, se sobe nele uma mulher do povo, escura de trabalho.
A gente que as vê em um bandinho risonho pensa que estão forjando alguma coisa sensacional, assim como entrarem em grupo na Igreja de S. Bento, derrubar altar, padre estoia, sacristia... Nada disso. Ou comentam um tango idiota numa fita imbecil ou deturpam os fatos escandalosos, de uma guria mais sincera, em luta corporal com o controle cristão. Agrupam-se para abandoná-la. A camarada tem de andar sozinha... É uma imoralidade... Ao menos se fizesse escondido...

É isso mesmo o que elas fazem. Eu que sempre tive a reprovação delas todas; eu que não mentia, com as minhas atitudes, com as minhas palavras, e com a minha convicção; eu que era uma revolucionária constante no meio delas, eu que as aborrecia e as abandonava voluntariamente enojada de sua hipocrisia, as via muitíssimas vezes protestar com violência contra uma verdade, as via também com o rosto enfiado na bolsa escolar e pernas reconhecíveis e trêmulas subirem a baratas impassíveis para uma garçoniére vulgar.

Ignorantes da vida e do nosso tempo! Pobres garotas encurraladas em matinés oscilantes, semi-aventuras, e clubes cretinos.

Avariadas umas pelas outras, amedrontadas com a opinião, azoinando preconceitos e corvejando disparates, se recalcam as formadoras de homens numa senda inteiramente incompatível com os nossos dias. E vão estragar com os ensinamentos falsos e moralistas a nova geração que se prepara. É caso de polícia! O governo como bom revolucionário que se diz, devia intervir com uma dezena de grilos numas visitinhas pela casa corruptora. Com uma dúzia de palmadas elas se integrariam no verdadeiro caminho.

Acho bom vocês se modificarem pois que no dia da reivindicação social que virá, vocês servirão de lenha para a fogueira transformadora.

Se vocês, em vez de livros deturpados que leem, e dos beijos sifilíticos de meninotes desclassificados, voltassem um pouco os olhos para a avalanche revolucionária que se forma em todo o mundo e estudassem, mas estudassem de fato, para compreender o que se passa no momento, poderiam com uma convicção de verdadeiras proletárias, que não querem ser, passar uma rasteira nas velharias enferrujadas que resistem e ficar na frente de uma mentalidade atual como autênticas pioneiras do tempo novo.

Vocês também querem que nem os seus coleguinhas de Direito, trocar bofetões comigo?"

Pagu, O Homem do Povo, número 8, 13 de abril de 1931.

::Dos Arranjos::

2011-08-29T17:35:00.001+02:00

Arranjem-me...

um arranjo de pássaros

para oferecer

à rajada de flores

que passa

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Monalli.:.

:: Dos olhos cheios de Nietzsche ::

2011-08-28T15:44:00.002+02:00

"Se ao menos fosseis animais completos!

Mas para ser animal é preciso inocência."

Nietzsche

.:.Image by Павел Астрахов.:.

:: O nu perdido - e outros poemas ::

2011-08-28T10:34:00.018+02:00

EROS SUSPENSO

«A noite cobria metade de seu percurso. Neste segundo, o acúmulo dos céus ia acabar inteiro em meu olhar. Eu te vi, primeira e única, fêmea divina, nas esferas transtornadas. Eu rasgava teu vestido infinito e te reconduzia nua no meu chão. O húmus vivo da terra esteve em toda parte.

Voamos no espaço cruel, dizem tuas servas – ao canto da minha trombeta rubra.»

[René Char, “A palavra em arquipélago”, in “O nu perdido” – Trad.: Augusto Contador Borges]

"La lumière a un âge. La nuit n'en a pas"
["A luz tem idade. A noite não.]
René Char

«O ser é noite. Não tem idade. A luz uma rápida passagem por onde o conhecimento estreita suas relações com a linguagem. Mas o essencial do homem permanece velado.»

...

«[...] "fantasma do sol", da noite da criação, naquele instante supremo e violento em que se forjam os poemas "rasgados a golpes de fogo", espelhos negros de Char.»

...

«O espaço sem limites desse livro interminável se alinha verticalmente, para o alto e para baixo, completando assim o quadrado perfeito do poema, espaço talhado e montado dentro do espaço. Basta pôr o mar em pé, dispor os arquipélagos em pingentes brilhantes, de baixo para cima.»

«Na linha de fronteira entre a luz e a sombra, vão se aglomerar, em expansão, as ilhas sonoras da palavra, seus arquipélagos musicais.»

...

«Se dentro do vazio algum sol fulgura, ele é negro e evanescente. Assim, o arquipélago só será visível à noite, quando as palavras ouvem a escuridão do silêncio.»

[Augusto Contador Borges, "Os Arquipélagos de Char, in “O nu perdido”]

*Um presente de Marceli Becker

::As praias de Agnès (Les Plages d'Agnès)::

2011-08-26T19:11:00.003+02:00

«Se você abrir uma pessoa, irá achar paisagens.
Se me abrir, irá achar praias.»

[Agnès Varda]

.:.Images by Eugenio Recuenco.:.

«Os tímidos, as rosas» :: Poema de Roberta Tostes ::

2011-08-23T15:25:00.020+02:00

Os tímidos

Não esmorecem

As rosas.

Singram para o olfato
Não sabem onde
Ancorar as mãos.

Navegam
O desejo do toque
E transbordam.

Perfumes carregam
No ar
O desejo da cor.

[Roberta Tostes]

ஒ Autora do Blog: "Sede em frente ao mar"

ஒ Outro poema que merece ser lido de pé, e em posição de pássaro: "Aelo"

« Roberta Tostes » é das poetas que mais me impressionam na rede.
É grandiosa, com espaços para crescer na dimensão do voo - que espero, esteja próximo.
Que o Pássaro por Criação, o Livro! um dia saia do talentoso alpiste de suas mãos.
Beta é essa poeta que aflora, e é, ao mesmo tempo, polen!
Um beijo a ela, por tão gentilmente ceder o poema para ser postado aqui, fazendo "ramo".

::por um pino::

2011-08-12T14:16:00.005+02:00

U m poema foi lançado!
[ pólvora nos dedos.

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Павел Астрахов.:.

::deus em carne::

2011-08-10T21:24:00.002+02:00

Defrontar o moralismo encardido desses corpos
com o olhar de desdém que teria um animal
em seu instinto contra as chagas

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Ryan McGinley.:.

::Das Precipitações::

2011-08-10T20:17:00.007+02:00

F az tanto calor, e eu te espero
como se fosses chover

Katyuscia Carvalho

::Peito em Arco e Seta::

2011-08-10T14:49:00.003+02:00

F lecha adjacendo à longitude

do braço

do peito em arco ninguém

suspeita

partiria uma seta

que pulverizaria

o sol

Katyuscia Carvalho

::Há palavras que são pétalas::

2011-07-31T11:19:00.004+02:00

:: As mãos do poeta, que são como RAMOS, caligrafando ROSA ::

[Registro fotográfico por Gisela Ramos Rosa]

Só posso definir esse presente com a palavra comoção!

Um beijo nas mãos do poeta, e um carinhoso agradecimento à

Gisela Ramos Rosa

"Sempre falaram alto. Muito alto. Demasiado alto. Todos exemplares e eufónicos, erectos no seu convencimento, na segurança de si, no excesso da personalidade e da expressão. Ouvia-os e não os ouvia, ficava mudo e adiado, admirando-os, invejando-os, anulado definitivamente sem o horizonte de uma palavra. A sua sabedoria era veloz, eléctrica, transbordante. […] Mesmo quando a sombra cai, eles continuam o seu discurso fluente e soberano. […] O seu discurso anulava-me, e eu nunca tinha uma palavra a dizer, a não ser a que ainda seria uma continuação do discurso deles, uma excrescência de mim próprio."

"Por enquanto o frenesim domina […] Mas a escrita é a última possibilidade de fuga, a respiração ainda. Porque nós estamos cerrados, ameaçados de esmagamento, de emparedamento e de asfixia. […] Temos de minar a língua para que ela se abra e nos abra. […] Deixemos falar os senhores, os que sabem, os que querem dominar. Nós não sabemos mas, na nossa ignorância, sentimos o apelo urgente de um começo, que é o núcleo do silêncio e da palavra. […] Sim, podemos libertar-nos se soubermos a palavra viva que dá voz ao habitante secreto e primordial do nosso corpo, alguém que é ninguém, ninguém que é alguém, sempre ausente mas vivo nas nossas células, na submersa nascente que inaugura o mundo."

...

Como sob uma carícia infinita à flor da pele, eis que os deuses fluem, calmos, silenciosos. Se alguns não perderam a violência primitiva, essa violência está integrada nas suas formas e cores, harmonioso tecido dos seus corpos. Dir-se-ia que o silêncio se tornou a um tempo táctil e musical. Porque os deuses têm a realidade das nossas sensações. São os frutos dos nossos sentidos, são os nossos desejos libertos, a nossa sede e a nossa fome transformadas em figuras eternas, essenciais.

António Ramos Rosa, in "Prosas seguidas de Diálogos"

::centeio de centelhas::

2011-07-21T13:34:00.003+02:00

A luz entre as folhas espalhadas na terra… o sol em grãos.

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Joanna Woźniak.:.

::À exata medida::

2011-07-20T10:51:00.037+02:00

Meu corpo um bulbo

trabalho os ramos, rego as mãos

de tocar a distância entre o grão

que guardo do sim que sou...

(como se fértil
terra uma vida fosse)

...e a semente do fruto lá fora

da árvore, maduro de mundo

Para saber o tamanho da minha vontade
menosprezo a altivez dos homens

meço-me diante dos pássaros

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Katia Chausheva.:.

::Flores de Vidro::

2011-07-18T19:12:00.010+02:00

Em meio ao mormaço de uma tarde dentro do mundo
Esses restos de gente que nunca o foram ignoram rostos indigentes
Esse marasmo covarde de como ouvir crianças gritando e dizer não entender
seu idioma
Esse tédio perfumado de quando se lançam rosas aos vivos que nunca morrem
de vontade
Do que mais há no fim de tudo: essa cinza sem ter sido.

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Katia Chausheva.:.

::Provérbio Tibetano::

2011-07-17T18:38:00.002+02:00

‎

:: A palavra deve vestir-se como uma deusa

e erguer-se como um pássaro ::

.:.Image by Romani Kadaria.:.

::a que me observa::

2011-07-16T21:47:00.003+02:00

. Há sempre uma menina tímida no escuro . embaixo da cama da minha insônia . com seus olhos acesos que me encandeiam . enquanto ouso um poema e perco uma lente . e sou quem a arrasta pelos cabelos . “— e que pensa, minha pele, de papel” — ela grita! .

Katyuscia Carvalho

.:.Image by Elita Demiri.:.

::Das Musas e Antimusas:: [Um poema de Sharon Olds]

2011-07-14T11:05:00.005+02:00

Poeta cujo trabalho ando em ânsia de conhecer.
Este poema, em especial, pensei quando li: a voz insurgindo-se não contra uma pessoa, mas um lugar!
Em mente aquele de onde venho, posto o poema aqui, visto que tantas vezes fui por lá esse reminar-se.

Eu dormia debaixo de ti,
quieta e escura, tão deserta

secando entre nós, a brecha na minha carne
começando a sarar, aberta, uma fronteira
irreversivelmente abolida.
Os habitantes do meu corpo começaram a
erguer-se no escuro, a fazer as malas, a mudar-se.

Toda a noite, hordas de gente
em roupas pesadas mudaram-se para sul dentro de mim,
com as casas às costas, sacas de
grão, crianças pela mão, debaixo
de um céu como fumo. Os pastos
deslocaram-se centenas de milhas. Alguns animais,
de repente, quase se extinguiram,
uma ou duas formas singulares,
nodosas, nas partes opostas da terra.
Outras formas se multiplicaram,
Massas de asas de um vermelho escuro
Jorrando de parte nenhuma. Os rios mudaram de curso,
a linguagem deu uma volta
completa sobre si
e encaminhou-se na direção oposta.
Ao amanhecer, as migrações tinham terminado. Secou
a derradeira orla do laço de sangue,
e como um animal recém-nascido prestes a ser ferrado
abri os olhos e vi o teu rosto.

Sharon Olds, primeira noite, in "satanás diz"
Tradução de Margarida Vale de Gato

.:.Image by Corrie Vierregger.:.